Fumate uno .

La casa tenia un olor bohemio a pesar que su pieza y las piezas de esta estaban limpias y relucientes , su cama inmaculada , su cama siempre lo será - quizás ella no - . El cigarro llena sus pulmones desde hace unos años atrás y es quien la acompaña en sus momentos tristes y alegres. Mas tristes que alegres y mas obsesivos que tristes .
Fantasea con los espirales de humo , siempre habían formas nuevas y siempre los quiso dibujar , pero el humo es como el alma , no se puede dibujar ni acorralar . El viento se lo lleva y ella disfruta el aire pasando por las ventanas . Así que el humo es su entretención cuando el cigarro está en sus labios y cuando el cigarro la fuma a ella .
El se come su decesperacion , la va consumiendo , relajando los latidos , la deja atolondrada y floja , una muerte lenta y placentera , consiente e inconsciente a la vez . La verdad no hay razón para fumar . Huele mal , lo sabe y sus pares no fumadores la llenan-siempre- de reproches . Pero ella fuma igual . Aunque sienta que cada vez se ahoga subiendo las escaleras , que la tos viene sin causa , que sus dedos índice y medio se tornan amarillos , ella no lo deja.
Siempre quiere lo que no le conviene -si es que algo realmente conviene en esta vida- Es mas divertido así , no por morbo , ni por masoquismo . Pero andar haciendo las cosas estrictamente correctas la atormenta . Se maravilla con lo simple , se extasia de olores , se enamora de los momentos y no condena las caídas ,aveces le jace falta arrepentimiento.

En fin -...

La vida es simple , como un cigarro . Te arriesgas y disfrutas , aunque el final sea amargo y queme los dedos . Los vicios , los amores , las amistades se extinguen , pero lo mejor es haberlas disfrutado , como el cigarro .


Al final termino hablando en tercera .